Eu não entendia que lágrimas eram aquelas, havia um gosto diferente nelas. Não era a arte de sofrer por você como de costume, não era uma decepção nova, não por você ter feito mais uma vez aquilo que eu não esperava que fizesse. Era uma confirmação. Era uma certeza. Sim! Uma certeza de que você era isso. Você era só isso. Por muito tempo pensei que você poderia ser mais, por muito tempo desejei que fosse mais, mais homem, mais maduro, mais humano, mais fiel. Mas você era só aquilo. Só aquele punhado de molecagem, sacanagem e safadeza sem-dó-alguma-de-quem-o-ama. Mãe, tia, amiga, irmã.. pra quem teve uma vida cercada de mulheres deveria ter ao mínimo respeito com quem se ama. Mas se nunca o teve, é porque você era pouco , ou quase nada. E não ia passar disso. 
Hoje eu devolvo-lhe essa frase com todo prazer, e peço licença a minha mãe que acha que eu preciso de tratamento porque ele-enfiou-isso-na-sua-cabeça-e-agora-você-se-inferioriza-tanto, mas cara, você sim, não importa,mas não importa mesmo,  o amor que alguém tem por você, porque quanto maior o for, mais você faz questão de magoar, de decepcionar, e de confirmar que: você é pouco, muito pouco. Você é só isso. Mais nada que isso. Ou quase nada pra alguém.


As flores são bonitas em qualquer lugar do mundo,
Muita gente tem forma mais não tem conteúdo.(cbjr)

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